Les artistes

Les artistes

J’ai les mots difficiles et le verbe sous les gravats de mes silences. Par-dessus les histoires défaites, le ciel coule ses bleus, son cœur en ravaudage d’orages.

Entre deux déchirures, je ne suis qu’une terre pillée.

Exsangue, après l’hémorragie conditionnelle sous la lumière à trancher le noir de la salle. De l’autre côté, ils se sont rassasiés de ces vies qui ne leur appartiennent pas, toutes ces vies inventées, ces chaos éphémères aux résonnances singulières.

Entre deux déchirures, je ne suis qu’une terre pillée.

Pour qu’ils ne souffrent plus, pas,

On devrait tuer les artistes.

Romane

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