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Dix doigts sur la page imberbe de son encre
On pourrait les croire inertes dans l’ennui de l’inoccupation
Indifférents peut-être
En mal d’inspiration
Détournés de leur verbe quand il racontait une histoire, une mémoire, là-bas dans ses nuits
Si aveuglantes dans leur noir
Dans leur faux-semblant ils jettent au papier leurs paragraphes blancs

La désincarnation de leur ossature justement parce que ça ne se fait pas
Donne aux doigts l’allure de l’absence
Et pourtant ils sont là
C’est inconvenant, des doigts qui font comme si de rien

Et l’autre, perturbé, regard suspendu au vide, broie l’ombre d’un fantôme
Seriez-vous malade, que vous n’écrivez plus ?
La poésie aurait-elle fondu sous le plomb de votre imaginaire en berne ?
Ah, ce deuil de vous, sous le mauve du drap
De votre éternité
Ailleurs !

Allons donc ! Le Poète prend ses aises et fait comme il l’entend
Entre nous, en toute confidence ;
Sa liberté s’étend bien au-delà du plus loin des langages
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Musique.

Romane